In den Kinos läuft „Das weiße Schiff“ von Inga Schepelewa, das im letzten Jahr auf mehreren Festivals zu sehen war. Wir erzählen von einem mystischen jakutischen Märchen, das nach der gleichnamigen Erzählung inszeniert wurde.

An der Schwelle des Internats für hochbegabte Kinder taucht auf magische Weise die Perestroika auf und der Direktor (Alexander Koschkydko), aus Moskau entsandt. Er ist entschlossen, die sowjetischen Ordnungen auszurotten und die Platte mit dem Lied „Das weiße Schiff“, das hier seit zwanzig Jahren gespielt wird, gegen etwas Aktuelleres auszutauschen. Doch die Chorleiterin Marta Grigorjewna (Ella Sokolowa) ist dagegen. Ihr Chor wird genau dieses Lied singen, oder sie geht. Und sie geht.

Oleg Jewgenjewitsch bleibt allein zurück mit den Lehrern, die in ihm einen Fremden sehen, mit den jakutischen Winterwinden, mit den staubigen roten Vorhängen und sowjetischen Plakaten, mit den verzauberten Mädchen aus Martas Chor, die einfach nicht singen, was er verlangt. Man möchte schreiben, dass der Perestroika-Wind des Wandels den Direktor hergebracht hat, dass er jetzt kämpfen, ausrotten, handeln, streiten, verändern wird. Aber das passt überhaupt nicht zu ihm. Der schweigsame große Mann ist nur gekommen, um seinen Platz in der statischen Handlung des Märchens einzunehmen. Und obwohl man ihn „den Fremden“ nennt, fügt er sich perfekt in die Welt ein, die von den Mauern der Musikschule umrissen wird. Wie ein plötzlich gefundenes, perfekt passendes Puzzlestück.

Marta hat ihren Platz in diesem Märchen schon lange eingenommen. In ihrer Jugend verliebte sie sich in einen russischen Kapitän, der sie verließ und nicht zurückkehrte. Aber als er wegging, hinterließ er eine Platte mit seinem Lieblingslied. Und nun wiederholt Marta wie unter Hypnose dieses Lied mit jeder neuen Generation von Mädchen im Chor. Es ist nicht der Versuch, den geliebten Menschen zurückzurufen, er ist tot. Aber es ist ein Ritual, das so sehr in das Fundament von Martas Leben, der Schule, der Kleinstadt, dieser ganzen Welt eingewachsen ist, dass es bestimmend wurde. Die zwanghafte mechanische Wiederholung einer Handlung wird durch eine metaphysische Art zu leben und zu fühlen ersetzt.

Der Direktor und die Chorleiterin sind im 4:3-Bildformat eingeschlossen, aus dem sie nicht ausbrechen können. Zwischen ihnen entsteht eine Verbindung, und die Geschichte wiederholt sich. Aber in „Das weiße Schiff“ gibt es keinen Psychologismus, mit dem man diese seltsame Liebesbeziehung sezieren könnte. Die Helden haben keine Reaktion, keinen Anreiz, keine Wünsche. Sie handeln nicht, weil sie etwas wollen. Sie handeln, weil es so sein muss. Sie haben Psychologeme, Motive und Plätze, die sie einnehmen. Die Märchenwelt bestimmt sie in dem Maße, wie sie die Märchenwelt bestimmen.

„Das weiße Schiff“ verspricht kein utopisches Ende aus den für Kinder aufbereiteten Geschichten der Kategorie „und sie lebten glücklich bis ans Ende ihrer Tage“, operiert aber auch nicht mit düsterer folkloristischer Grausamkeit. Der Film rekonstruiert eine trockene Gleichung, ideal und fatal miteinander verbunden. Alle Teile sind aneinander gelötet, ohne die Chance, von der Achse abzuweichen, ohne die fundamentale Konstruktion des Mythos zu beschädigen.

Die dekorative Ästhetik taucht ein in einen seltsamen Zustand der Fatalität und Unendlichkeit dieser Geschichte. Lange statische hypnotische Einstellungen wechseln sich ab mit geometrischen, lackierten Holz-Beton-Konstruktionen sowjetischer Innenräume und der dichten, stacheligen Frostluft. Der sanfte Rhythmus reimt die Musik und die traumhafte Natur von „Das weiße Schiff“.

Der in der Hülle des Mythos eingeschlossene Oleg Jewgenjewitsch verliebt sich in Marta. Aber das ist keine Liebe, die in Gefühlen wächst. Es ist eine Liebe-Schmerz. Eine Liebe-Schicksal. Er wird mit dem Chor das Lied „Steinerne Königin“ für Marta einstudieren, aber eine weitere Komposition im Repertoire gebrochener Herzen wird die Formel des Märchens nicht zu einem glücklichen Ende neigen. Die Heldin wird dem fremden Direktor ihren Schmerz vererben. Ich stelle mir gern vor, dass Oleg Jewgenjewitsch nach seiner Rückkehr nach Moskau dieses Lied die nächsten zwanzig Jahre spielen wird. Eine weitere Spirale. Wiederholung.

Es gibt kein Wort, das die zeitlose seltsame Verbindung zwischen den Helden von „Das weiße Schiff“ beschreiben könnte. Vielleicht ist es Liebe, ausgedrückt in Begriffen des Halbschlafs, umrandet von Schmerz. Die allegorische Natur des Films fasst den Konflikt in zwei Figuren, aber das sind nicht nur Marta und Oleg, nicht nur die Republik Sacha und Moskau, nicht nur das Rückständige und das Fortschrittliche. Die Binärität zerstört diese magische Welt nicht, sondern schafft Harmonie der Teile des Ganzen.