Vor zwei Jahren fand auf den Filmfestspielen von Cannes in einem der Nebenprogramme die Premiere einer neuen Verfilmung der Erzählung „Die purpurnen Segel“ von Alexander Grin statt. Es scheint, dass das westeuropäische Kino zum ersten Mal auf diesen...

In Frankreich heißt der Film „L'envol“, im internationalen Verleih „Scarlet“, und in Russland wurde er „Die purpurnen Segel“ betitelt, damit das heimische Publikum ja nichts verwechselt: Ja, es ist die Verfilmung des bekannten Textes von Alexander Grin. Und dabei handelt es sich um ein echtes internationales Projekt: Der italienische Regisseur Pietro Marcello, der einst als Dokumentarfilmer begann und nun das Terrain des Spielfilms betreten hat (sein vorheriger Spielfilm stammt aus dem Jahr 2019), dreht in Frankreich und mit französischen Schauspielern eine Handlung nach dem Buch eines russischen Schriftstellers. Zudem gehört der Russe Ilja Stewart zu den Produzenten, der derzeit viel in Europa arbeitet und beispielsweise mit russischen Regisseuren zusammenarbeitet, die Filme im Ausland drehen.

Varvara Uljanenok

„Martin Eden“ – Probleme guter Verfilmungen

Open material

„Das ist die örtliche Verrückte: Sie singt die ganze Zeit“

Die Handlung kennen wir seit der Kindheit: Ein verträumtes Mädchen (und später eine junge Frau, gespielt von der wunderbaren Debütantin Juliette Jouan) wächst bei ihrem einsamen Vater (Raphaël Thiéry) auf und glaubt, dass eines Tages ein schöner Kapitän auf einer Jacht mit purpurnen Segeln kommen wird – und sie wird mit angehaltenem Herzen auf ihn warten, bis er kommt.

Natürlich wiederholt der Film nicht das Buch in allen Details, so dass einige Details erwartungsgemäß geändert werden. Zum Beispiel wehen die purpurnen Segel im Finale nicht auf einem Schiff, wie wir es gewohnt sind, sondern auf einem Flugzeug, und das macht das Bild übrigens noch poetischer; zudem wird Louis Garrel am Steuer sitzen (mehr über die Unterschiede zwischen Grins Buch und Marcellos Film können Sie in unserem separaten Artikel lesen). Aber das Wichtigste: Marcello gelingt es, den allgemeinen Grin’schen Ton beizubehalten: Im Großen und Ganzen ist es egal, wie diese Welt aussieht, wenn in ihr Träume, Jugend und die Erwartung eines Wunders aufgehen.

„Die Zeit war uns nie wohlgesonnen“

Auf der Leinwand wird alles viel konkreter: Statt des geheimnisvollen „Grinlandiens“ gibt es ein französisches Dorf, und statt einer märchenhaften Zeitlosigkeit die erste Hälfte des 20. Jahrhunderts. Das ist kein Zufall: Hier werden „Die purpurnen Segel“ insgesamt sehr französisch im Geiste, und die Zeit vergeht und macht sich bemerkbar (der alte Vater kehrt zu Beginn der Handlung aus dem Ersten Weltkrieg zurück, und einige Jahre später werden die hölzernen Spielzeuge, mit denen er sich beschäftigte, niemandem mehr etwas nützen: Kinder spielen jetzt nur noch mit solchen, die sich bewegen). Die Zeit ist in jedem Fall grausam und unerbittlich: Es ist schwer, sie nicht zu bemerken, umso wertvoller ist das, was der Zeit nicht unterworfen ist.

Zum Beispiel fallen sofort die Namen ins Auge: Statt der seltsamen „Assol“ oder „Longren“ heißen die Helden hier vertrauter, aber immer nicht zufällig; zudem stimmen die Namen der Figuren oft mit denen der Schauspieler überein. Der alte Vater heißt Raphaël (er arbeitet sein ganzes Leben mit Holz, ist aber im Herzen Künstler: Schnitzer und Bildhauer), und seine verstorbene Frau heißt Maria (eine offensichtliche Parallele zur Jungfrau Maria – ebenfalls Frau eines Zimmermanns). Ihre Tochter nennen sie hier nicht Assol, sondern Juliette, und es scheint ihr vom Schicksal bestimmt zu sein, auf ihren Romeo zu warten. So wird das konkrete Leben eines konkreten Menschen entweder in einen Mythos, ein Märchen oder eine Geschichte eingeschrieben: Der Name erinnert immer an die Vergangenheit, sagt aber gleichsam das gesamte weitere Leben voraus.

„Mit eigenen Händen sogenannte Wunder vollbringen“

Und in diese materielle Welt bricht Magie ein: Mal wird die Nachbarin, die bei der Erziehung von Juliette hilft (Noémie Lvovsky), aus Kaffeesatz wahrsagen, mal spielen kleine Mädchen, sie seien „drei Zauberinnen“ (und assoziativ fallen einem entweder die drei antiken griechischen Moiren ein, die die Fäden des Schicksals spinnen, oder einfach die drei Grazien). Raphaël stellt Spielzeuge her, die in der kindlichen Fantasie zum Leben erwachen, und wenn er eine hölzerne Statue seiner verstorbenen Frau vollendet, wirkt er fast wie Pygmalion (würde die Handlung nur ein paar Jahrhunderte früher stattfinden, würde die Statue zweifellos zum Leben erwachen).

Das Magischste hier ist jedoch die Musik (man kann die Arbeit des Komponisten Gabriel Yared nicht unerwähnt lassen): Für das Mädchen wird der Vater ein heruntergekommenes Klavier stimmen, und selbst wird er auf eine bäuerliche Art (man muss seine Hände sehen!) auf einer kleinen Mundharmonika spielen. Musik ist in „Die purpurnen Segel“ etwas Unfassbares, das wie aus dem Nichts geboren wird, aber mehr sagen kann als gesprochene Worte. Dieses Haus lebt scheinbar in der Sprache der Lieder und Noten: In der Stadt hören die Menschen keine Musik, aber hier gibt es viel davon.

Bei Pietro Marcello werden „Die purpurnen Segel“ zu einer magischen Synthese von Märchen und Realität: Mal ist es ein Märchen, in das die Realität mit ihren Gesetzen von Raum und Zeit eindringt, mal eine Realität, in der unmerklich Magie entdeckt wird. Und es ist egal, dass es technisch gesehen nichts Unerklärliches in der Handlung gibt: Marcello interessiert sich, Grin folgend, nicht für Magie als solche; die Verschiebung muss nicht in der „objektiven Realität“ (die zudem wahrscheinlich gar nicht existiert) stattfinden, sondern im menschlichen Blick auf die Welt. Man muss den Zuschauer und die Helden einfach davon überzeugen, dass alles, was geschieht, einer magischen Handlung gleicht. Dann stellt sich heraus, dass es keine klaren Grenzen zwischen Alltäglichkeit und Magie, zwischen Realität und Traum gibt: All dies ist untrennbar verbunden – man muss nur unsere Welt aus dem richtigen Blickwinkel betrachten.

„Sie hielt Ausschau nach dem Schiff mit den Purpurnen Segeln“

Man kann sich zum Beispiel mit der Kamera von Kameramann Marco Graziaplena umsehen, der auf Film dreht: mit derselben Aufmerksamkeit für Sonnenstrahlen, materielle Textur (sei es die Wasseroberfläche, die Haut an den Händen des Vaters oder die Waldvegetation) und die purpurne Farbe. Purpur ist von Anfang an auf der Leinwand präsent: Juliette trägt ständig ein purpurnes Kleidchen oder rote Bänder im Haar, und an den Wänden ist hin und wieder ein rosafarbener Bezug zu sehen. Eine Zeit lang gibt es wenig Rot: Es wird wie durch Andeutungen präsentiert, wird zu einer ständigen Erinnerung daran, dass die Begegnung mit dem wichtigsten Purpur im Leben des Mädchens unvermeidlich und noch bevorstehend ist.

Der einzige Nachteil des Films wäre wohl der Mangel an Dramatik bei einer recht spannungsgeladenen Geschichte, aber auch das ist ein gerechtfertigtes Opfer zugunsten der Bewahrung des allgemeinen Stils. Schließlich sind „Die purpurnen Segel“ kein Drama, sondern ein feines und aufrichtiges Märchen; sogar mehr – eine „Feerie“ über Traum und Liebe ohne Rücksicht auf alles andere.

Umso erstaunlicher ist es, sich daran zu erinnern, dass Alexander Grin seinen Text im fernen Jahr 1922 beendete, und das ist, nebenbei bemerkt, das Jahr des Endes des Bürgerkriegs in Russland. Das Gefühl, dass sich die Zeit in hundert Jahren nicht sehr verändert hat: zu kompliziert, um auf etwas zu hoffen, das der umgebenden Realität so sehr widerspricht. Aber wenn man diesem wunderbaren Film glaubt, bleibt nur noch eine Kleinigkeit: Man muss nur die purpurnen Segel erspähen, die einem persönlich bestimmt sind. Wenn nicht auf einem Schiff, dann auf einem Flugzeug; wenn nicht auf einem Flugzeug, dann irgendwo anders.

Trailer:

„Die purpurnen Segel“ ab 7. März im Kino.