In den Kinos startet das dänische Melodram „Kopenhagen existiert nicht“, dessen Weltpremiere auf dem Rotterdam Film Festival stattfand und dessen Moskau-Premiere kürzlich im Summer Cinema by KION stattfand. Über die unerwarteten Vorzüge dieses stille...

Sander sitzt an einem Tisch in einem reich ausgestatteten Haus und kann mit seinen Antworten die Neugier eines schweren Mannes nicht befriedigen, der gleichzeitig unbedingt etwas erfahren will und es doch gar nicht wissen möchte. Die Sache ist die: Sander ist der Freund seiner Tochter Ida, die vor drei Monaten unter mysteriösen Umständen verschwunden ist. Der Vater, gespielt von dem herausragenden Charakterdarsteller Zlatko Burić („Cowboy aus Kopenhagen“, „Triangle of Sadness“), verdächtigt Sander oder beschuldigt ihn irgendetwas, glaubt aber fest daran, dass seine Tochter zurückkommen wird, dass sie einfach aus Kopenhagen weggefahren ist, wie sie es ihm am Telefon kurz vor ihrem Verschwinden versprochen hatte.

Der schrittweisen Entfaltung der Vergangenheit widmet sich der Film von Martin Skovbjerg, und dank einer interessanten Struktur (für das Drehbuch war Eskil Vogt verantwortlich, ein großer Meister, Co-Autor der großartigen existenziellen Romcom „« und Regisseur des eigenwilligen Noir-Films „Blind“) und einem poetischen Schnitt wird die Vergangenheit nicht nur in Rückblenden gezeigt, sondern überlagert gleichsam die Gegenwart, überdeckt sie. „Kopenhagen existiert nicht“ – ein Film über die Vergangenheit, ebenfalls in der Vergangenheitsform gedreht. Die Liebe kann nicht zurückgebracht werden, die Geliebte auch nicht, und sowohl der Vater als auch Idas Liebhaber durchkämmen, sich in ihnen auflösend, ausgewählte Momente ihrer Biografien, in denen dieses entgleitende Mädchen wie ein Geist eines traurigen Bildes auftaucht.

Roman Kovalev

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„Kopenhagen existiert nicht“ ist natürlich ein klassisches Beispiel skandinavischer Melodramen mit ihrer Zähflüssigkeit, verworrenen Handlung und der Überlegenheit der Form über den Inhalt, aber es ist ebenso ein existenzieller Krimi. So wird der Film in zahlreichen Beschreibungen genannt, und im Großen und Ganzen lügen sie nicht. Und wie in einem echten existenziellen Krimi (siehe „Blow-Up“, das reinste Beispiel des Genres) ist die Hauptfrage, die sich den Protagonisten stellt, nicht „was ist passiert“, sondern „wie lebt man damit weiter“.

Einige Protagonisten sehen für sich keinen anderen Ausweg, als eben nicht weiterzuleben, und in dem Moment, in dem dieser Gedanke endlich deutlich, fast mit einem speziellen Titel, ausgesprochen wird, erblüht der Film in all seiner traurigen, etwas welken Schönheit. Was ist einfacher – in Kopenhagen zu leben oder von dort wegzugehen, gar nicht zu leben? Braucht man mehr Mut, um weiterhin mit dem seltsamen Schmerz eines Menschen zu leben, der etwas Falsches über das Leben verstanden hat, oder diese ewige Qual aufzugeben?

Das sind nicht die originellsten Fragen (im selben dänischen Königreich hat man sich ja bereits mit der Frage „Sein oder Nichtsein“ auseinandergesetzt), aber sie werden mit einer rührenden Intonation gestellt, und dank ihnen erhebt sich dieser stellenweise holprige, stellenweise offen in die Länge gezogene Film etwas über das Kinoprogramm, erinnert sogar an das großartige Kino „Wenn die Gondeln Trauer tragen“ (Skovbjerg scheint sich, dem roten Kostüm der Heldin und dem Poster nach zu urteilen, von Roegs Meisterwerk haben inspirieren lassen). Die Protagonisten haben sich geweigert, die Welt um sich herum zu sehen – sie lebten fast ein Jahr lang praktisch ohne Unterlass in Idas Wohnung, ein Jahr lang versuchten sie, dieser Realität in eine andere, ehrlichere, richtigere zu entfliehen.

Und jetzt, wo Ida verschwunden ist, fliehen Sander und ihr Vater genauso vor der Realität – nur jetzt nicht in eine, in der Kopenhagen nicht existiert, sondern in die Vergangenheit. Sie sitzen stundenlang da und gedenken ihres eigenen Lebens, das noch nicht vorbei ist, aber bereits geendet hat, und erfinden Ida nicht nur neu, sondern erfinden sie neu.

Wer war sie? Wie war sie? Wir wissen nur aus bruchstückhaften und vagen Erinnerungen von ihr. Ida wird von Angela Budanović gespielt, also war sie natürlich faszinierend. Das ist in der Serie „Cowboy aus Kopenhagen“, in der Budanović ein Mädchen mit medialen Fähigkeiten von deutlich nicht von dieser Welt spielt, schwer zu erkennen, aber die Künstlerin hat eine erstaunliche traurige Bezauberung. Den größten Teil des Films erscheint sie für eine halbe Minute im Bild, um sofort wieder zu verschwinden, und spricht recht wenig, aber gedämpfte Lächeln, seltsame Posen, verlorene Augen sagen eigentlich alles, und sogar Sanders Geschichte, die klärt, was denn nun passiert ist, ist eigentlich völlig unnötig – es reicht, einfach auf die Leinwand zu schauen.

Das war übrigens für die Zuschauer bei der Premiere am schwierigsten: Die beiden Mädchen, die direkt hinter mir saßen, langweilten sich im Großen und Ganzen, und eine von ihnen schlug ihrer Freundin sogar vor zu gehen. Aber die antwortete traurig: „Nein, nein, das muss doch irgendwie enden.“ In gewisser Weise hat sie recht, aber vielleicht auch nicht.

Ist das alles tatsächlich zu Ende gegangen? Hätte es das können? Hören missglückte Abendessen mit ermüdenden Freunden jemals auf; Gespräche mit einem nichts verstehenden fremden Vater? Können unpassend hingeworfene Sätze, umsonst gesehene Filme, sinnlos verbrachte Wochenenden sich auflösen? Oder verschwinden sie nirgendwo hin, bleiben sie, verschmelzen mit der Landschaft, für immer, um sich später in Erinnerung zu rufen?

Hört die Sehnsucht jemals auf, das ist wohl die Schlüsselfrage, die die Protagonisten des Films zu beantworten versuchen und nicht können. Der Film selbst endete übrigens entgegen den Erwartungen, wie es sein sollte, und das Finale ist ein großer Glücksfall. Allerdings wurde schon im Abspann, im Hof der Bar Strelka, die stille Tragödie der anderen, wie so oft, von einer heimischen Disco abgelöst.