„Aftersun“ kommt in die Kinos, ein zarter und trauriger Film über einen bestimmten Urlaub von Vater und Tochter. Über einen der besten Filme des Jahres 2023 – in unserer Rezension.

Die 11-jährige Sophie (Frankie Corio, brillant) verbringt ihren Urlaub in der Türkei mit ihrem jungen – er scheint noch keine dreißig zu sein – Vater Calum (Paul Mescal, der sowohl eine Oscar-Nominierung als auch den Preis selbst verdient hat). Sie sind glücklich, amüsieren sich, wie sich wohl sehr viele in der Türkei amüsiert haben: Liegen, Animateure mit Macarena, Kinderbecken, Träume von der All-Inclusive-Option.

Die Freude dieser gemütlichen Skizzen in „Aftersun“ wird bis zum Finale durch fast nichts getrübt – ja, der Vater nimmt manchmal ein zusätzliches Bier, manchmal zieht er sich traurig zurück; ja, Sophie ist jedes Mal zu froh, ihn zu sehen, um darüber nachzudenken, dass sie ihn oft sieht – aber die Idylle zwischen Vater und Tochter scheint wolkenlos und bis zu einem gewissen Punkt auch endlos.

Der Vater cremt seiner Tochter den Rücken mit Sonnenschutz ein. Das Mädchen spielt Billard mit einer Gruppe Teenager. Ein fremder Junge bezahlt für Sophie an einem Spielautomaten. Ein paar Tage später treffen sie sich wieder. Vater und Tochter tauchen ins Meer. Calum meditiert. „Aftersun“ ist ein Kaleidoskop trauriger Erinnerungen an glückliche Tage, dessen Handlung dem Gedächtnis der bereits erwachsenen Sophie folgt, die die Videos von diesem Urlaub noch einmal ansieht und, selbst schon im Alter des Vaters, dort nicht Glück, sondern Tragödie sieht, nicht nur einen melancholischen Erwachsenen, sondern einen Menschen am Ende.

Irgendwann endet der Urlaub, mit einem traurigen Reim endet auch die Kindheit – gegen Ende ändert sich die Handlung nicht besonders: immer noch dieselben Vergnügungen, dieselben kleinen Freuden, aber es ist offensichtlich, dass es in diesem Paradies Probleme gibt. Calum zieht sich immer mehr zurück, weint im Dunkeln, springt nachts ins Meer, etwas nagt immer deutlicher an ihm. Aber solange er nicht verstehen kann, was mit der Welt nicht stimmt, kann seine 11-jährige Tochter nicht verstehen, was mit dem Vater nicht stimmt.

Zusammengesetzt aus handlungslosen Fragmenten, konzentriert auf Kleinigkeiten und manchmal die Realität mit breiten Pinselstrichen einfangend, ist „Aftersun“ das abendfüllende Spielfilmdebüt der Schottin Charlotte Wells, und das ist vielleicht das Erstaunlichste. Selbst wenn sie nie wieder etwas dreht, wird man sich an sie schon aufgrund dieses Films erinnern – es ist ein vorbildliches Debüt, zweifellos, aber gedreht mit der Meisterschaft und Sicherheit einer bereits sehr erfahrenen Regisseurin.

Man wird sich an diesen Film auch wegen Paul Mescal erinnern, der hier sich selbst in „Normal People“ übertroffen hat und überhaupt unser Held, eine Ikone, Vater des Jahres (Pedro Pascal ist Vater des Jahrzehnts, also gibt es keine Konkurrenz). Er scheint nicht einmal besonders zu spielen, sondern im Bild zu existieren, so natürlich und organisch sind seine kleinen Manierismen, seine traurige Verlegenheit, seine zu langen Blicke. Man könnte sogar denken, dass dies alles ein großes Homevideo aus jemandes echtem Familienarchiv ist.

Und tatsächlich: Die Regisseurin hat keine Angst, die Position der kleinen Sophie mit der Kamera einzunehmen, die hinter dem Vater herläuft und ihn nach seiner Kindheit (einer schweren) ausfragt, nicht weiß, wann sie die Aufnahme rechtzeitig beenden oder den Fokus richtig einstellen soll. Und der Zuschauer entdeckt sich selbst als sozusagen erwachsene Sophie – wir sehen mit ihr gemeinsam die Archivvideos an, wir, wie sie, spüren, dass hier etwas nicht stimmt, erleben auch nicht mehr die glückliche Zeit, sondern sehnen uns nach ihr.

Am meisten erinnert „Aftersun“ an eine impressionistische Skizze: Das Große spiegelt sich im Kleinen wider, das Wichtigste offenbart sich in unbedeutenden Dingen, das ganze Leben passt wie durch ein Wunder in zwei Stunden, der Himmel wird durch eine elegante Montagetechnik in einem Schwimmbecken untergebracht. Dabei sind die symbolischen Konstruktionen von Wells im Allgemeinen verständlich: die Kamera als Metapher für die Erinnerung, das Wasser, das nicht reinigt, der Kontrast zwischen innerer Sehnsucht und äußerem Wohlbefinden.

Wichtig ist nicht, dass alle Elemente dieses Films einzeln klar und, seien wir ehrlich, nicht besonders originell sind, sondern wie die Regisseurin sie verbindet, indem sie das Vertraute und das Erstaunliche, das Lustige und das Traurige, das Erfreuliche und das Abstoßende mischt. Das Schlechte und das Gute sind hier so vermischt, dass man sie nicht trennen kann – und die sonnenüberfluteten Urlaubsszenen werden regelmäßig durch Aufnahmen einer seltsamen Disco im Dunkeln unterbrochen (die sich im Finale etwas klären wird), deren künstliches Licht so sehr mit dem Sonnenlicht kontrastiert, als ob man das Lied „Losing My Religion“, das Sophie beim Karaoke singt (eine unerträglich traurige Szene), mit Einlagen aus „Girls Just Want to Have Fun“ aufpeppen würde.

Dabei sollte die Konstruktion des Films selbst – der Wechsel von ungenauen Erinnerungen (einige offensichtlich autobiografisch), Videoaufnahmen, nicht verbalisierbaren Empfindungen – ihn eigentlich für den außenstehenden Zuschauer nicht allzu interessant machen.

Es ist, als würde man sich ein fremdes Familienarchiv ansehen – man kann zwar ein gewisses Vergnügen daran haben, aber es ist eher unbehaglich und unverständlich. Doch beim Anschauen von „Aftersun“ entsteht diese Barriere zwischen Zuschauer und Erzählung seltsamerweise nicht. Die narrative Bescheidenheit des Films und das Fehlen von Ansprüchen auf eine allgemeinmenschliche Moral, die Konzentration auf alltägliche, nur den Helden selbst verständliche Kleinigkeiten – all das macht „Aftersun“ zu einem völlig besonderen, aber intuitiv für jeden verständlichen Film.

Interessanterweise reiht sich Wells‘ Film wohl unfreiwillig in die Reihe der letztjährigen (weltweit kam „Aftersun“ 2022 heraus) Tragödien über Europäer und Amerikaner im Urlaub wie „The Sunset“ von Franco und „The Lost Daughter“ von Gyllenhaal ein. Alle drei Filme widmen sich dem Thema Flucht, Eskapismus, der Unmöglichkeit, nach Hause zurückzukehren, der Unmöglichkeit, sich mit der Vergangenheit zu versöhnen, aber gerade Wells‘ Film ist gleichzeitig der naivste und der reifste. Als ernsthaftes Werk hat der Film keine Angst, nicht zu gefallen, keine Angst zu befremden; als kleine Geschichte hat er keine Angst, aufrichtig, unbeholfen, zärtlich zu sein.

Nadeschda Wassiljewa

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Über solche Filme zu schreiben bedeutet, abgedroschene Klischees durchzugehen, in der Hoffnung, darin irgendeine Wahrheit zu finden, die ausreicht, um zu vermitteln, was das nun eigentlich war, warum ein Film darüber, wie ein Vater methodisch den Rücken seiner Tochter mit Sonnenschutz eincremt, nicht einfach ein Urlaubs-Melodram ist, kein Film fürs Wochenende. Es ist wirklich kein Film über den Urlaub, aber worüber? Ich denke – darüber, dass es, wenn traurige und verlorene Menschen bei Karaoke „Losing My Religion“ singen, vor allem irgendwie beängstigend, unerträglich traurig ist. Aber natürlich handelt „Aftersun“ auch davon, wie schön es einmal war, am Meer Urlaub zu machen; von einem geliebten, verschwundenen Vater, vom Leben, von der Kindheit, von der Erinnerung, davon, wie alles vergessen wird, aber einige Dinge unmöglich zu vergessen sind.

Es ist ein großer europäischer Roman, erzählt mit den Mitteln eines kleinen unabhängigen Films; eine melancholische Geschichte darüber, dass, wenn die Zeit vergeht, sie nicht zurückkommt, und mit ihr diejenigen nicht zurückkommen, die wir lieben, und diejenigen, die uns geliebt haben. Aber niemand, so abgedroschen das auch klingen mag, geht ganz, nichts verschwindet spurlos. Mit alten Videos, einer alten Wunde, einem alten Lied, einem zusätzlichen Bierkrug, einer blassen Erinnerung – der Vater bleibt bei Sophie, ebenso wie die ewige Frage: Wann wird der Schmerz vergehen?