In den Kinos läuft der Film „Der gesunde Mensch“ von Pjotr Todorowski an. Warum man diese existenzielle Tragödie im Gewand eines Sozialdramas nicht verpassen sollte – in unserer Rezension.

Dem beliebten Moderator Jegor (Nikita Jefremow) geht es gut: eine verständnisvolle Ehefrau, eine geliebte Tochter, eine neue Wohnung in einem aufstrebenden Viertel, ein prestigeträchtiger Job bei „Match TV“. Doch eines Nachts hört er, wie im Hof eine Frau entweder verprügelt oder getötet wird, und obwohl seine Frau Maja (Irina Starshenbaum) ihn bittet, einfach schlafen zu gehen, geht er hinaus und rettet sie. Jegor ist ein Held, alle bei der Arbeit bewundern ihn, die Frau umarmt ihren Retter, doch am nächsten Tag, auf dem Heimweg von der Arbeit, sieht der Mann sie tot.

Dieser Tod, den er ein zweites Mal nicht verhindern konnte (und nicht verhindern konnte), zerbricht oder verändert etwas in Jegor, und auf Anregung seiner Frau, die von der existenziellen Krise ihres Mannes erschöpft ist, beschließt er, sich ehrenamtlich zu engagieren. Er tritt der Organisation LisaAlert bei, tritt im Tscheburek-Kostüm in der pädiatrischen Onkologieabteilung auf und versucht, ein guter Mensch zu sein.

Aber bleibt er gesund? Die Hauptspannung im Film besteht zwischen Tugend und psychischer Gesundheit, zwischen der für die Kultur wichtigen Bewunderung guter Taten und der Tatsache, dass Menschen, die sich ihnen ganz hingeben, manchmal als Heilige, häufiger aber als Verrückte gelten. Als der glückliche Jegor, der bei einer Suchaktion eine Person gefunden hat, seiner Frau anruft und atemlos die einfache Geschichte einer weiteren guten Tat erzählt (einen Schrei gehört, losgerannt, hingefallen, gesehen), sagt Starshenbaums erschöpfte Stimme: „Du bist großartig, Jegor.“ Und das ist nicht ironisch, aber auch nicht glücklich – es ist schwer, mit einem großartigen Menschen zu leben, schwer, ein großartiger Mensch zu sein. Und ist es nötig?

Der Film strebt nicht nach äußerem Glanz oder technischer Perfektion, denn es ist kein Denkmal für Todorowskis Regieambitionen (obwohl es in den letzten Jahren bei uns üblich ist, genau solche Denkmäler statt Kinofilmen zu drehen – nicht „Zitadelle“, sondern „Petropolis“), sondern eine interessante Untersuchung des Lebens im modernen Russland. Der Regisseur hat wohl keine klaren Antworten, aber einige durchaus scharfsinnige Fragen, und unter Bedingungen, in denen die Hälfte der Antworten diskreditiert ist und die andere Hälfte diskreditiert – ist das tatsächlich nicht wenig.

„Der gesunde Mensch“ ist in vielerlei Hinsicht schlicht und sogar anspruchslos: Die Kameraführung fällt wahrscheinlich bewusst kaum ins Auge (außer der surrealistischen Fensterszene, die auf die richtige Weise kunstvoll ist); die Dialoge sind lebendig geschrieben und scheinen ungefähr so, wie Menschen sprechen, beeindrucken aber auch nicht durch übermäßige Raffinesse. Etwas anders verhält es sich mit den nuancierten, durchdachten schauspielerischen Leistungen von Jefremow, Starshenbaum und Tkatschuk in der Rolle von Jegors Chef – selbst wenn der Film sonst nichts zu bieten hätte, wäre es dennoch eine große Freude, diesen Künstlern zuzusehen.

Irina Starshenbaum fasziniert in der Rolle einer liebevollen und empathischen Frau, die ihren Ehemann verstehen will, aber nicht kann: Wie kann man sich um fremde Kinder kümmern und nicht um die eigenen? Wie kann man sein Leben für andere opfern? Und es ist schwer, sie nicht zu verstehen – sie hat offensichtlich einen ehrgeizigen und mäßig egoistischen Mann geheiratet, nicht Franz von Assisi. Tkatschuk spielt gewohnt einen moralisch ambivalenten Helden – einen sarkastischen, leicht doppelzüngigen Menschen, der über Äußerungen von Güte lacht, ihnen aber scheinbar neidet.

Aber natürlich steht im Zentrum des Films Nikita Jefremow, ein Schauspieler, der, obwohl man schon fast nicht mehr darüber spricht, wie sein Vater und Großvater keine Angst davor hat, komplexe, wirklich tiefgründige Rollen von verwirrten, ratlosen Menschen zu spielen. Es ist klar, dass ein Film mit Jefremow im Tscheburek-Kostüm per Definition nicht schlecht sein kann, aber wie viel gibt es hier noch neben diesem (wir verhehlen es nicht, wunderbaren) Kostüm.

In den besten Momenten wirkt „Der gesunde Mensch“ wie ein seltsamer Doppelgänger des norwegischen Dramas „Der schlimmste Mensch der Welt“ (eines der ) – die Odyssee eines Mannes um die dreißig auf der Suche nach sich selbst erinnert unerwartet an die ähnliche Odyssee des skandinavischen Mädchens Julie, das ebenfalls in Problemen der Selbstfindung und des Egoismus versunken ist. Er strebt danach, der beste Mensch der Welt zu sein, sie hat Angst, der schlimmste zu sein, aber beide (wahrscheinlich nicht nach Todorowskis Absicht, aber man kann es vielleicht so interpretieren) erweisen sich als gesunde Menschen. Denn ein gesunder Mensch in einer ungesunden Gesellschaft ist ein verwirrter, einer, der sich selbst sucht und nicht finden kann.

Roman Kowaljow

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Jefremows Held, der danach strebt, praktisch jedem zu helfen – von einem schwerkranken Jungen, mit dem er eine erstaunlich traurige, gespenstische Freundschaft schließt, bis zu vermissten Menschen – erweist sich selbst als verloren. Er kann vielleicht ein verlorenes Kind finden, kann Geld für eine Operation finden, kann sogar ein gewisses Maß an Verständnis von seiner Frau finden, aber sich selbst kann er nicht finden. Darin liegt eine böse Ironie – ein verlorener Mensch hilft LisaAlert – aber es gibt auch Raum für eine ernsthafte Aussage, auch wenn diese Aussage selbst nicht so einfach zu erkennen ist.

„Der gesunde Mensch“ ist ein Film über innere Leere vor dem Hintergrund äußerer Leere, über die Grenze der Seele, deren verlassene Landschaft die äußere Unordnung des Raumes kopiert. Jegor wandert durch den Wald und ruft Namen, stolpert in verlassenen Gebäuden, versucht, sich beim Anblick von Kindern zu halten, die dazu verdammt sind, etwas zu ertragen, das nicht jeder Erwachsene aushält. Wald, Ruinen, Krankenhaus, eine Datscha mit ungewisser Zukunft, ein Hof, der versprach, gepflegt zu sein, es aber nicht wirklich ist – wie in einem alten Film des Regisseurs Jarmusch schreit der Schrecken der äußeren Verlassenheit nach der inneren Verlassenheit, aber wie in jedem ehrlichen russischen Film hört dieser Schrecken, obwohl er eine Metapher ist, nicht auf, die Wahrheit zu sein.