Kürzlich erschien auf Netflix „Copenhagen Cowboy“, eine neue Serie von Nicolas Winding Refn, die, wie seine vorherige Fernseherfahrung, in interessanten Proportionen Noir, Giallo, Superheldengeschichte und wirres Zeug mischt. Warum dieser Cowboy, wie...

Das Mädchen Miu (Angela Bundalovic), das von allen „Glücksmünze“ genannt wird, weil sie allein durch ihre Anwesenheit Glück bringt, landet in einem dänischen Bordell, das von der albanisch-serbischen Mafia betrieben wird, bestehend aus einer hysterischen Frau im Vorruhestandsalter, ihrem brutalen Bruder und seiner charismatischen Tochter. Irgendwann in der zweiten Folge entkommt Miu von dort und gelangt, nun ja, nicht einmal nach Kopenhagen, sondern in einen chinesischen Imbiss, wo sie traurig bis zur Schließung sitzen bleibt, aber schließlich dort wohnen bleibt. Dann wird sie in eine kriminelle Geschichte der chinesischen Mafia verwickelt und liefert sich einen Kampf mit einer dänischen Vampirfamilie, die Blut trinkt, Herzen isst, in Särgen schläft und auf ihre eigenen Genitalien fixiert ist (in der Rolle der Tochter dieser Familie hat der Regisseur seine eigene Tochter besetzt, was natürlich besonders reizvoll ist).

Dabei sehen die ersten Folgen so aus, als hätte Dario Argento etwas Falsches mit Béla Tarr getrunken, die dritte Episode wirkt wie ein Remake des Films „Der Heizer“ (in Balabanovs ikonischem Film verbrannte der Held die Leichen von Bandenopfern, hier werden sie mit dem gleichen Maß an Menschlichkeit an Allesfresser-Schweine verfüttert), und ab der vierten beginnt eine freie Nacherzählung von „Bodyguard“, wie üblich dreifach verlangsamt und mit einer stummen Médium anstelle eines wilden Samurai. Und wenn bei Kurosawa alles klar ist, so ist die Bekanntschaft von Nicolas Winding Refn mit den Filmen von Alexei Oktjabrinowitsch fraglich.

Daher ist die logischste Erklärung für die Ähnlichkeit zugleich die einfachste – die Motive von „Copenhagen Cowboy“ sind so archetypisch, dass sie gleichzeitig auf alles und nichts Konkretes verweisen. Refn verfilmt im Grunde seine Träume, und da er ein belesener und filmkundiger Mensch ist, träumt er hauptsächlich von griechischer Mythologie, albanischem Porno, ausgewählten esoterischen Handlungen von Jodorowsky, Handschuhen aus Giallo und Drogenkriegshandlungen aus seinen eigenen frühen Filmen. All dies und die Rachetragödie, das ist der ganze „Copenhagen Cowboy“, aber es ist der (immer seltenere) Fall, dass das Ganze etwas mehr ist als die Summe seiner Teile.

Besondere inhaltliche Offenbarungen enthält die Serie natürlich nicht – dass die Welt schlecht ist, damit schockiert man in Russland höchstens einen Vorschulkind – aber dennoch gelingt es Refn, zu überraschen und zu amüsieren (für ein Rachedrama über albanische Menschenhändler und serbische Drogenbarone ist das alles vielleicht sogar zu amüsant, aber dafür lieben wir es ja), und ab der vierten Stunde zum Nachdenken anzuregen. Nicht wiederum darüber, dass die Welt schlecht ist, sondern zum Beispiel darüber, wie schön Refn filmt, wie interessant er entweder die Mechanik eines Computerspiels oder die danteske Handlungskonstruktion umsetzt (die Tatsache, dass jede Waldszene einen Abstieg in immer tiefere Ebenen der Unterwelt markiert, verleitet dazu, sie als eine einzige „Göttliche Komödie“ zu deuten). Und überhaupt, bei vier Stunden Nahaufnahmen schweigender Menschen kann man über vieles nachdenken.

Besonders, wenn einem alle Bestandteile des visuellen Stils des Regisseurs bereits bekannt sind, denn dort ändert sich eigentlich gar nichts: Neon, Trainingsanzüge, langsame Kamerafahrten und gelegentliche Handlungspausen. Wenn das Feld wogt, die Schweine, in die, in bester biblischer Tradition, Neondämonen gefahren sind, grunzen, die Kamera dreht sich langsam um die eigene Achse, wie bei der Aufnahme einer Weihnachtsfeier (mit dem Unterschied, dass statt des Weihnachtsmanns der Satan zu den Kindern gekommen ist), und das schon seit etwa fünfzehn Minuten: Das ist kein Bug, das ist ein Feature.

Insgesamt erinnert „Copenhagen Cowboy“ an eine Verfilmung ausgewählter Beiträge von Dmitri Medwedew – grunzende Schweine als Handlungstreiber und Hauptmetapher, der Herr der Finsternis, ein allgemeines Gefühl der Apokalypse, all dies mit einer gewissen verkaterten Klarheit in absoluter Dunkelheit, die nur gelegentlich von Neonblitzen unterbrochen wird, die den Kampf zwischen Bösen und sehr Bösen beleuchten, welcher von noch übleren Menschen aus ihrem großen Familienschloss beobachtet wird. In „Copenhagen Cowboy“ wird eine denkbar einfache Geschichte – nicht einmal eine Geschichte, eher ihre Schablone – in einen dunklen Raum gestellt und erhält in diesem Ambiente eine seltsame, mythische Anziehungskraft. Ja, in Refns Mythos brachte Prometheus den Menschen statt des Feuers eine Neon-Diskokugel, aber das änderte nichts am Wesen: Seine Helden starren immer noch in den Abgrund, der Abgrund starrt zurück und sagt: „Grunzt mal.“

Und alle grunzen – positive Helden gibt es in der Serie nicht. Höchstens die chinesische Mafia ist vielleicht etwas besser als die albanischen Sklavenhändler, aber das kommt auch darauf an. Irgendwo dort tauchen noch ein Balkan-Krimineller ( Zlatko Burić , der einzige Lichtblick in dem ziemlich unerträglichen „“), Drogendealer, Hersteller von Phallusprothesen und einige weitere völlig unverständliche Charaktere auf, um die es wohl in der zweiten Staffel gehen wird. Oder auch nicht.

Nadeschda Wassiljewa

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Refns vorherige Serie „Too Old to Die Young“ war ein interessantes Experiment im narrativen Aufbau – man konnte sie an jeder beliebigen Stelle beginnen und verpasste nichts. „Copenhagen Cowboy“ ist in dieser Hinsicht ein noch interessanteres Experiment, man kann sie ganz auslassen (eine gewisse Unverbindlichkeit von „Copenhagen Cowboy“ macht sie übrigens nur schöner – es ist angenehm zuzusehen, wie Refn sich amüsiert), also ist auch die Fortsetzung eine optionale Frage. Aber wenn man sie einschaltet, wird man vieles verstehen – nicht unbedingt über die Serie, sondern über sich selbst. Und das ist im Grunde wunderbar.