Wieder habt ihr nicht darum gebeten, aber ich habe es getan. Jetzt erzähle ich es euch.

Erstens: Dieser August wird der Monat des Horrors. Bis zum Herbst werde ich versuchen, noch zwei oder drei große Texte und eine Express-Auswahl zu veröffentlichen - streng genommen über Horrorfilme. Und zweitens: Ich probiere ein neues Format aus. Wir nehmen mehrere Filme mit einem gemeinsamen künstlerischen Ansatz und schauen, was das überhaupt ist und warum es funktioniert.

Heute sehen wir, wie drei experimentelle Horrorfilme ihre Geschichte auf ihre besondere Weise erzählen: Buffet Infinity durch Montage, Skinamarink durch Bilder, Undertone durch Ton. Wir schauen zu, hören zu, schalten nicht um.

Buffet Infinity / Endloses Buffet

Es sieht aus wie ein aus dem Ruder gelaufener Scherz: Auf dich prasselt ein Strom billiger regionaler Fernsehwerbung, Nachrichtensendungen und gruseliger Einblendungen aus der VHS-Ära. Aber das schizophrene Kaleidoskop fügt sich zu einer durchaus kohärenten Geschichte darüber, wie in der Kleinstadt Westridge ein PR-Krieg zwischen einem familiengeführten Sandwich-Laden und einem neuen monströsen All-you-can-eat-Etablissement tobt. Während die Restaurants klären, wessen Soße italienischer ist, Autohäuser die niedrigsten Preise versprechen und Versicherungsvertreter alles Mögliche versichern, wächst aus dem Bildschirm etwas Chthonisches: Am Einkaufszentrum öffnet sich ein riesiger Trichter, Menschen verschwinden, und lokale Sekten kaufen Sendezeit für Predigten über das Ende der Welt.

Jeder Clip ist in sich abgeschlossen und einigermaßen cringe, aber in der Montage beginnen sie, Details, Namen und Warnsignale auszutauschen. Und je munterer der Sprecher das neue Menü zelebriert, desto klarer wird, dass hinter den Kulissen kosmischer Wahnsinn herrscht. Das "Endlose Buffet", das unaufhörlich seine Konkurrenten verschlingt, ist eine so hungrige und unermessliche Entität, dass sie nicht von kosmischem Bösen zu unterscheiden ist. Noch nie klang die Aufforderung "Iss, so viel du kannst" so bedrohlich.

Skinamarink / Paranormale Erscheinungen. Skinamarink

Zwei Kinder wachen in der Nacht auf und stellen fest, dass ihre Eltern verschwunden sind und mit ihnen auch die Fenster und Türen. Das Licht funktioniert kaum, also setzen sich die Kinder vor den Fernseher mit alten Cartoons und versuchen, die Stimme zu ignorieren, die aus der Dunkelheit ruft. Die Kamera schaut dabei immer zur Seite: auf eine Zimmerecke, ein Stück Wand, verstreute Legosteine auf dem Boden. Der Raum lässt sich nicht zu einem verständlichen Schema zusammenfügen, und das Bild versinkt in einem monströsen digitalen und filmischen Korn - so dicht, dass das Gehirn in der Dunkelheit der Zimmer selbst Silhouetten und Gesichter hinzuzudichten beginnt.

"Skinamarink" erzählt nicht von einem Kindheitsalbtraum, sondern versucht, dessen Mechanik selbst zu rekonstruieren. Es ist ein Horror des reinen liminalen Raums und des taktilen Gedächtnisses. Es erschreckt nicht mit dem schwarzen Mann, sondern holt aus den Tiefen des Unterbewusstseins genau jenen Schrecken hervor, wenn man vier Jahre alt ist, zwischen Bett und Lichtschalter eine Unendlichkeit liegt und niemand in der Nähe ist. Ein reines Ambient-Erlebnis, sensorische Deprivation umgekehrt: Zwei Stunden starrst du in das Pixelrauschen, bis ein leises Flüstern im Off endgültig dein Sicherheitsgefühl zerstört.

Undertone / Halbton

Das Mädchen Evie pflegt ihre komatöse Mutter und nimmt nachts mit einem Freund einen Podcast über paranormale Phänomene auf. Eines Tages bekommen sie ein Dutzend Audiodateien geschickt: Ein Mann versucht herauszufinden, warum seine schwangere Frau im Schlaf spricht und summt. Zuerst lässt sich alles auf Störungen, Schlafgemurmel und eine lebhafte Fantasie zurückführen, aber mit jeder neuen Aufnahme werden rationale Erklärungen weniger. Auf dem Bildschirm passiert dabei fast nichts - nur ein Mädchen, das vor einem Mikrofon mit Kopfhörern sitzt. Allein. Mitten in der Nacht. In einem Haus, in dem direkt über ihr ein Mensch langsam stirbt.

"Halbton" arbeitet im Grunde im Genre des "Found Footage", auf dem nur Ton zu finden ist. Dabei hat der Film zwei Räume gleichzeitig - den Raum in der Aufnahme und die dunklen Korridore hinter der Protagonistin - und deine Fantasie muss beide bedienen. Rascheln fügt sich zu Worten, zufälliges Geräusch bekommt Bedeutung, und das Gehirn, dieser talentierte, aber verantwortungslose Tonmeister, mischt selbst Dinge in die Spur, die vielleicht gar nicht da sind und nie waren. Und wenn der Film endlich verstummt, wird es nur schlimmer: Der Kühlschrank brummt verdächtig, und die Nachbarn laufen irgendwie zu leise. Der perfekte Horror für das Anschauen mit Kopfhörern. Besonders, wenn du heute sowieso nicht schlafen wolltest.

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