Noch eine Woche, noch eine Serie, nach der niemand gefragt hat und die wahrscheinlich ignoriert wurde (zu Unrecht). Obwohl ich selbst fast ignoriert hätte – ich stehe Filmen und Serien, deren Titel wie Pseudonyme von Soundcloud-Rappern klingen – Young, Lil und so weiter – äußerst kühl gegenüber. Zumal selbst Steven Spielberg den jungen Sherlock seinerzeit nicht retten konnte, als er beschloss, die Coming-of-Age-Geschichte des zukünftigen Meisters der Deduktion in einen gotischen Horror mit ägyptischer Mystik zu verwandeln.

Obwohl Guy Ritchie in dieser Hinsicht etwas mehr Kredit hat als Spielberg – schließlich drehte er recht ordentliche abendfüllende „Holmes“-Filme und weiß auch mit TV-Formaten behutsam und ohne unnötigen Pathos umzugehen. Schauen wir? Nun, zumindest versuchen wir es.

Alles beginnt mit einem schwungvollen Faustkampf im Knast zu Smoove & Turrell. Die Kamera tanzt wie auf einem guten Rave, der Schnitt arbeitet schneller als der gesunde Menschenverstand, die Schläge landen präzise im Takt. Es scheint, als würde es hier nicht langweilig werden.

Einer der Teilnehmer der Schlägerei ist der junge Mr. Holmes selbst, der aus Langeweile Feldforschung im Bereich Taschendiebstahl betrieb; natürlich nur zu wissenschaftlichen Zwecken. Bruder Mycroft holt Sherlock aus dem Gefängnis und schickt ihn nach Oxford – nicht als Student, sondern sozusagen als Manager für die Haushaltsinfrastruktur. Um es mit den präzisen Worten des Universitätshausmeisters zu sagen: Die Toiletten reinigen sich nicht von selbst.

In der Rolle des Dieners schlendert Sherlock ungehindert durch die Oxforder Gebäude, schaut in Vorlesungen vorbei und diskutiert sogar mit Professoren. In einer Vorlesung lernt er einen Studenten kennen, der sowohl schneller denkt als auch kälter lächelt. Und sein Name ist James Moriarty.

Das ist nicht einmal ein Spoiler: Die Exposition ist so rasant, dass sie in etwa zwanzig Minuten abgehandelt ist. Aber dann passiert etwas Erstaunliches – die Serie beginnt weniger an Ritchies „Holmes“ zu erinnern als an seine „The Man from U.N.C.L.E.“. Das heißt, auf dem Bildschirm entfaltet sich eine mustergültige Bromance über zwei stilvoll gekleidete Männer mit markanten Kinnpartien, die sich elegante Spitzen austauschen, lokale Aristokraten provozieren und auf deren Partys edlen Alkohol stehlen. Irgendwann geraten sie in Ereignisse, die sie besser umgangen hätten.

Hier schießt sich „Young Sherlock“ ins Bein, denn der kriminelle Einstieg entwickelt sich schnell zu einer Handlung über Geheimgesellschaften und internationale Verschwörungen. Ausladende verschwörungstheoretische Intrigen passen ohnehin schlecht zu klassischen Detektivgeschichten (erinnern Sie sich an Agatha Christies „Die große Vier“ – nein, vergessen Sie es), und für eine Entstehungsgeschichte einer Figur wie Holmes sind sie erst recht kontraindiziert. Ein politisches Mehrzüge-Spiel kontinentalen Ausmaßes entwirren und sich dann mit gewöhnlicher viktorianischer Kriminalroutine befassen? Ein großartiger Entwicklungspfad.

Ins zweite Bein feuert die Serie mit der Pistole, die von „Sherlock“ mit Cumberbatch übrig geblieben ist. Zu viel verworrenes Familiendrama. Mycroft ist okay – das ist Kanon. Aber hier auch die Mutter, der Vater und … nun, das ist schon ein Spoiler.

Aber Holmes und Moriarty ziehen dieses wackelige Konstrukt irgendwie auf ihren Schultern. Ja, Unsinn. Aber lebendiger, lustiger und sehr charmanter Unsinn. Noch dazu mit einem unbekümmerten Soundtrack, der von authentischem Irish Folk über französisches Psychodrama der Sechziger bis zu Post-Punk reicht.

Also hat mir dieses abenteuerliche Spektakel eher gefallen, ich warte auf die zweite Staffel. Ich muss ja erfahren, wie unser kluges Duo zu Todfeinden wird. Und wenn Ritchie plötzlich beschließt, dass es nicht so kommt, wird es noch interessanter.

#Serie_geschaut