Una película que a la vez fascina, asusta e hipnotiza. Analizamos por qué «El sonido de la caída» se convirtió en la más comentada en Cannes y qué verá el espectador local gracias a la compañía A-One a partir del 4 de diciembre.

«El sonido de la caída» es una de las películas más comentadas del Festival de Cannes 2025. El debut de Masha Shilinski recibió el Premio del Jurado y se convirtió en la candidata alemana al «Oscar», pero provocó serias controversias. Parte del público sale de la sala desconcertada: la película no ofrece una trama convencional y evita explicaciones directas. Trabaja con sensaciones, memoria y cuerpo, no con la fábula. Esto es precisamente lo que la hace tan hipnótica.

La película cuenta la historia de cuatro chicas de diferentes épocas, desde la Primera Guerra Mundial hasta nuestros días, que pasan su juventud en una granja. Sin embargo, la narración abarca múltiples lazos familiares. Abuelas, madres, hermanas e hijas experimentan la presión de la sociedad independientemente de la época. Vulnerabilidad, resistencia, silencio se entrelazan en un denso ovillo narrativo. No se mencionan directamente entre sí, pero inconscientemente continúan la cadena de traumas infantiles, reflexiones sobre la muerte y exploraciones de la corporalidad.

Son las sensaciones físicas las que a menudo pasan a primer plano. Erika, la heroína de la década de 1940, quiere entender cómo su tío sin piernas logra caminar con muletas, por lo que se ata una cuerda alrededor de la pierna izquierda y cojea por el pasillo. Las lesiones también despiertan la curiosidad de Alma, una niña una generación mayor. A la niña, de hecho, le interesan muchas cosas: por qué mutilaron a su hermano mayor, por qué la piel de su abuela no es tan elástica, por qué la llamaron Alma como su hermana fallecida.

– ¿Qué pasa si te mueres? – pregunta la niña en medio de la noche.
– Nada – responde la hermana mayor Mia.

«El sonido de la caída» habla de la represión de las emociones, del ruego del corazón. Cuando el cuerpo no soporta la presión o la mirada fija, y uno desea poder ordenar al corazón como a la mano o al pie. Masha Shilinski muestra cómo la corporalidad se convierte en una extensión de las preguntas que el niño aún no puede formular. La curiosidad aquí no es fisiológica, sino existencial, y el cuerpo es el único lenguaje disponible con el que el niño intenta entender el mundo.

El espectador se siente como un fantasma errante, que a veces nota lo que las heroínas no pueden saber. Por ejemplo, que las mujeres de generación en generación se muerden la mano o se ríen fuera de lugar. Son detalles que no se transmiten por herencia junto con las historias clave de la familia. Son esas casualidades que se adoptan a nivel inconsciente.

Además, es una historia profundamente femenina. A Lenka le encanta el olor a humedad del sótano, el limo en la piel y el esmalte de uñas. ¿Os suena?

Masha Shilinski salta deliberadamente entre generaciones, privando al espectador de puntos de apoyo. Esto intensifica la sensación mística de lo que ocurre y transforma «El sonido de la caída» en dos horas y media de traumas repetitivos. Pero esta historia también tiene anclajes. Decenas de eventos ocurren en las mismas habitaciones. La granja se convierte en un símbolo del espacio de la memoria.

La muerte también aparece en cada capítulo con una persistencia irritante (¿o zumbante?). Se filtra en las cuatro historias, indirectamente, a través de relatos o directamente. La directora prestó especial atención a los rituales funerarios y a las fotos post-mortem. Así, el espectador puede rastrear la actitud hacia la muerte a lo largo de los años. Si en nuestro tiempo se debe hablar de los difuntos en un tono determinado, y el cuerpo siempre se entrega a servicios especiales, en la década de 1910 se fotografiaba a los muertos junto a los vivos y se guardaban los cuerpos en casa durante varios días.

Además de una serie de símbolos, las historias están unidas por la banda sonora de la cantante sueca Anna von Hausswolff. Una melodía cantarina conecta a las heroínas con un hilo fino. En la letra de la canción Stranger hay versos: «There is no time, there is no face, there is no me». La heroína lírica pierde su personalidad, pero un extraño la convence de no tener miedo y de seguir hacia el sol, una metáfora de la muerte y la vida eterna al mismo tiempo.

Otro acento sonoro lo define el ruido. Crece con un silbido, presiona los tímpanos, intensifica la ansiedad, y luego se interrumpe bruscamente. Y en el silencio ensordecedor ocurre lo más terrible.

«El sonido de la caída» no da respuesta al eterno enigma de la vida después de la muerte ni dicta una actitud hacia ella. Algunas niñas reflexionan sobre la muerte en el proceso de conocer el mundo, otras creen que una persona puede reencarnarse en una mosca, otro símbolo de muerte y putrefacción. Todo lo construido está sujeto a destrucción. Los muertos se van al otro mundo con la Biblia, y el resto queda para la familia. Se puede destruir, como un horno, o conservar, como una muñeca.

A pesar de la diversidad de épocas, las figuras femeninas en la película forman un campo unificado. No es una «historia de mujeres» panfletaria, sino una sutil investigación de cómo las niñas de diferentes generaciones aprenden a vivir en un mundo donde los adultos también tienen miedo, se equivocan y callan.
El papel de la madre aquí no pertenece a una sola mujer: es una figura colectiva, distribuida entre todas las generaciones, desde las bisabuelas hasta las niñas que aún no comprenden la carga que llevan.

La tendencia a la nostalgia se ha vuelto omnipresente, es inútil negarlo. Masha Shilinski recurre al pasado a través de la película, la corporalidad, la herencia y la memoria. Su óptica se siente como una foto desgastada en un marco de madera sobre la cómoda de la abuela.

«El sonido de la caída» trata de que hay cosas más fuertes que el tiempo, y el dolor es solo una forma de amor. La directora reúne cuidadosamente de épocas dispares un canto unificado, donde cada heroína es un eco de otra. Y cuando el ruido final se corta, algo se detiene en el pecho. No estamos solos en nuestros miedos. Somos parte de un coro invisible que cantó mucho antes de nuestro nacimiento y seguirá sonando después de la muerte.