Se estrena el melodrama danés «Copenhague no existe», cuyo estreno mundial tuvo lugar en el Festival de Cine de Róterdam, y el de Moscú, hace unos días en el Summer Cinema by KION. Sobre las inesperadas virtudes de esta tranquila y poética película,...

Sander está sentado a la mesa en una casa lujosamente amueblada y no logra satisfacer con sus respuestas la curiosidad de un hombre corpulento que, al mismo tiempo, quiere mucho saberlo y no quiere saberlo en absoluto. Resulta que Sander es el novio de su hija Ida, quien desapareció en circunstancias misteriosas hace tres meses. El padre, interpretado por el destacado actor de carácter Zlatko Burić («Cowboy de Copenhague», «Triángulo de la tristeza»), ya sea sospecha de Sander o lo acusa de algo, pero cree firmemente que su hija regresará, que simplemente se fue de Copenhague, como se lo prometió por teléfono poco antes de desaparecer.

Al desarrollo gradual del pasado está dedicada la película de Martin Skovbjerg, y gracias a una interesante estructura (el guion estuvo a cargo de Eskil Vogt, un gran maestro, coautor del gran y existencial romcom «» y director del original noir «Ciega») y a un montaje poético, el pasado no solo se muestra en flashbacks, sino que se superpone al presente, lo cubre. «Copenhague no existe» es una película sobre el tiempo pasado, filmada también en tiempo pasado. El amor no se puede recuperar, la amada tampoco, y tanto el padre como el amante de Ida repasan, sumergiéndose en ellos, momentos seleccionados de sus biografías, en los que, como un fantasma de una imagen triste, aparece esta chica escurridiza.

Román Kovalev

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«Copenhague no existe» es, por supuesto, un ejemplo clásico del melodrama escandinavo con su densidad, su trama confusa y el predominio de la forma sobre el contenido, pero también es, en igual medida, un detective existencial. Así se describe la película en numerosos resúmenes y, en general, no mienten. Y como en un verdadero detective existencial (véase «Amplificación», el ejemplo más puro del género), la principal pregunta que se les plantea a los personajes no es «¿qué pasó?», sino «¿cómo seguir viviendo con esto?».

Algunos personajes no ven otra salida más que no seguir viviendo, y en el momento en que este pensamiento finalmente se expresa con claridad, casi con un título especial, la película florece en toda su triste y algo marchita belleza. ¿Qué es más fácil: vivir en Copenhague o irse de allí, no vivir en absoluto? ¿Se necesita más valentía para seguir intentando vivir con el extraño dolor de alguien que entendió algo mal sobre la vida, o renunciar a este tormento eterno?

No son las preguntas más originales (en el mismo Reino de Dinamarca ya se ha reflexionado sobre la cuestión de «ser o no ser»), pero están planteadas con una entonación conmovedora, y gracias a ellas, esta película, a veces entrecortada, a veces francamente alargada, se eleva un poco por encima del cine comercial, e incluso recuerda a la gran película «Ahora no mires» (por el atuendo rojo de la heroína y el póster, parece que Skovbjerg se inspiró en la obra maestra de Roeg). Los héroes simplemente se negaron a mirar el mundo que los rodeaba: vivieron casi sin salir del apartamento de Ida durante un año, un año intentando escapar de esta realidad hacia otra, más honesta, más correcta.

Y ahora, cuando Ida ha desaparecido, Sander y su padre escapan de la realidad exactamente de la misma manera, solo que no hacia aquella donde Copenhague no existe, sino hacia el pasado. Pasan horas sentados recordando sus propias vidas, que aún no han pasado pero ya han terminado, no simplemente recordando a Ida, sino reinventándola.

¿Quién era ella? ¿Cómo era? Solo sabemos de ella a través de recuerdos fragmentarios y borrosos. A Ida la interpreta Angela Budanović, así que sin duda era fascinante. Es difícil notarlo en la serie «Cowboy de Copenhague», donde Budanović interpreta a una chica médium de naturaleza claramente extraterrenal, pero la actriz posee una encantadora tristeza. Durante gran parte de la película, aparece en pantalla por medio minuto para desaparecer de inmediato, y habla bastante poco, pero las sonrisas apagadas, las posturas extrañas y los ojos perdidos lo dicen todo, y la historia de Sander, que aclara lo que realmente sucedió, en realidad no es necesaria en absoluto: basta con mirar la pantalla.

Esto resultó ser lo más difícil para el público en el estreno: dos chicas sentadas justo detrás de mí se aburrieron, y una de ellas incluso sugirió a su amiga que se fueran. Pero ella respondió tristemente: «No, no, esto tiene que terminar de alguna manera». En cierto sentido, tiene razón, pero quizás no.

¿Terminó todo esto realmente? ¿Podría haber terminado? ¿Terminan alguna vez las cenas fallidas con amigos agotadores; las conversaciones con un padre ajeno que no entiende nada? ¿Pueden disolverse las frases fuera de lugar, las películas vistas en vano, los fines de semana perdidos? ¿O no desaparecen por ningún lado, quedan, fusionándose con el paisaje, para siempre, para luego recordarse?

¿Termina alguna vez la añoranza? Esta es, quizás, la pregunta clave a la que intentan responder los personajes de la película y no pueden. La película en sí terminó, por cierto, contra todo pronóstico, como debía, y el final es un gran acierto. Eso sí, ya en los créditos, en el patio del bar Strelka, la tranquila tragedia ajena fue reemplazada, como suele suceder, por una discoteca local.