En los cines se estrenó la nueva película con Alan Ritchson, en la que en lugar del protagonista hablan los rockeros. La película de Potsy Ponciroli realmente resultó incendiaria en todos los sentidos. Pero aún así, a veces se necesitan réplicas en boca de los personajes.

Detroit, años 70. John Miller (Alan Ritchson), un simple trabajador de una fábrica de automóviles, comete un error fatal: se enamora de una chica, Sofía (Shailene Woodley), que pertenece al jefe criminal local (Ben Foster). Incluso llega a proponerle matrimonio, pero el castigo llega rápido y vilmente — una acusación falsa, un juicio, años tras las rejas. Y cuando John sale en libertad, solo tiene una cosa en mente: una fría sed de terrible venganza contra quien le arrebató todo.

La nueva película de acción de Potsy Ponciroli, autor del magnífico western «Old Henry», se centra principalmente en la imponente figura de Alan Ritchson — un actor que con cada papel se afianza más en el mundo del cine masculino, eclipsando la pantalla con la sola textura de su torso. Esta vez, Ponciroli, ya consolidado en el género, decide salirse de los moldes habituales: en «Motor City» elimina por completo los diálogos. Solo crujidos de huesos y golpes contundentes.

Y de estos golpes en «Motor City» hay de sobra. Ritchson en este elemento no solo es orgánico — se convierte en un conductor de la energía del cine de testosterona de los ochenta en esa furia primigenia. El silencio de los personajes — un recurso que ya probó John Woo en «Silent Fury» (allí era forzado), y en Woo funcionó a la perfección. Ponciroli, en cambio, sustituye las palabras por música: la banda sonora de la película se compone íntegramente de clásicos del rock, donde cada canción está ligada a una escena concreta y pretende ser su apuntador invisible.

No es un truco muy complicado: muchos lo han hecho, basta recordar a Martin Scorsese. Pero en «Motor City» a veces se transforma en un videoclip muy largo, lastrado, además, por el constante cámara lenta. Y el obstinado silencio de los personajes a veces desconcierta. Las escenas que simplemente requieren unas pocas réplicas se ahogan en el rugido de las guitarras, y esto no favorece en absoluto la comprensión con el espectador. A veces hay que sobreentender lo que, en teoría, la propia textura de la película dice abiertamente. Sí, este «truco», por supuesto, saca ligeramente a «Motor City» de la cohorte de sus monótonos colegas, pero en algún momento se convierte en un lastre capaz de hundir incluso al indestructible Ritchson.

Por suerte, Ponciroli guarda lo más emocionante para el final, y por el tercer acto se le pueden perdonar fácilmente todos los defectos mencionados. Allí el director, como se dice, se olvida del pedal de freno, como un auténtico rockero. El personaje de Ritchson hace un cuchillo de caramelo, ruge como una bestia herida, escapa de la prisión con la ayuda de sus compañeros de armas — en una palabra, finalmente se convierte en una máquina de venganza. La aparición de los amigos, por cierto, no deja de sugerir que uno de los referentes de Ponciroli pudo ser «Desperado» de Robert Rodriguez — unos perfiles igual de silenciosos, capaces de arrasar media ciudad por un amigo.

Después, al espectador le espera el enfrentamiento principal con un policía corrupto en el ascensor. Con una sola escena, Ponciroli superó por goleada a todos los que se han esforzado por superarse unos a otros. Como, por ejemplo, el director de «Furia viva» (reciente favorito del género), Kenji Tanigaki, que creaba complejas coreografías y llevaba al absurdo el desenlace de algunos combates. Pero Ponciroli simplemente dio a los personajes una escopeta recortada y un cuchillo, los encerró en un espacio reducido y se confió por completo a su propia intuición.

Eso sí, antes el espectador tendrá que soportar la ridícula peluca de Ritchson y unas puestas en escena un tanto trilladas con tintes de adulterio clásico. Sí, «Motor City», con toda su dureza concentrada y su brutalidad ostentosa, — es una película sobre todo sobre el amor terrenal y simple, que de vez en cuando ocurre. Por el cual se mata, se va a prisión y se sale para volver a matar.

Para confirmarlo una vez más, Ponciroli fabrica un segundo final completamente innecesario, a modo de escena post-créditos, poniendo en boca de Ritchson la única réplica. Así, para mayor convicción. Pero al salir del cine, esta idea se desvanece al instante, y en la memoria solo queda la severa mudez del protagonista, que no sabe bromear, pero sí amar hasta el final y reducir a sus enemigos a polvo.