Hacer una película basada en Albert Camus es una empresa dudosa desde el principio, similar a intentar dibujar un olor. Su prosa se sostiene en cosas que la cámara físicamente no puede capturar: el vacío interior, la indiferencia resonante y el aburrimiento existencial.

En los años sesenta, el legendario Luchino Visconti ya había abordado este material imposible con el no menos legendario Marcello Mastroianni en el papel principal, pero el resultado fue demasiado teatral. François Ozon, en su 'El extranjero', tomó otro camino. No fingió estar filmando un tratado filosófico. En cambio, convirtió la historia de una crisis existencial en un thriller psicológico sofocante, viscoso y fascinantemente hermoso, donde el principal villano no es ni siquiera la sociedad, sino el insoportablemente cegador sol argelino.

La trama comienza con el punto de partida literario más famoso del siglo XX: la madre de Meursault muere. El protagonista pide un día libre, va al asilo para el funeral, bebe café junto al ataúd, no derrama una sola lágrima, y al día siguiente se va a nadar. Allí inicia un romance con una vieja conocida, ve una comedia (sobre la opresión de los árabes, un elemento importante) en el cine y, en general, vive como si nada hubiera pasado. Y un poco después, en una playa bañada por el sol del mediodía, Meursault clava varias balas en un árabe desconocido. Simplemente porque el sol le daba demasiado en los ojos y, por alguna razón, tenía un revólver en el bolsillo.

El resto de la historia es el juicio, donde el sistema colonial francés intenta encajar la lechuza lógica en el globo del absurdo para entender: ¿cómo puede una persona ser tan indiferente a todo en el mundo?

Lo primero que desconcierta al verla es la solución visual. Estamos acostumbrados a que el África cinematográfica sea mercados de especias, arena cálida y exotismo de postal. Ozon nos priva de esa comodidad.

La película está filmada en un despiadado blanco y negro, pero, lo que es importante, la cámara originalmente capturó color, que se eliminó en la etapa de posproducción. Este detalle técnico produce un efecto asombroso: sientes físicamente cómo el aire caliente derrite el encuadre, pero en lugar de tonos cálidos obtienes un contraste cortante.

La luz aquí no calienta, tortura. En la playa quema la retina hasta dejarla blanca, y en la sala del tribunal se convierte en un frío reflector de interrogatorio. En este universo monocromático no hay lugar para los matices, ni en la imagen ni en las relaciones humanas.

Benjamin Voisin en el papel de Meursault es un acierto absoluto y, quizás, la razón principal para comprar una entrada. Interpretar a un maníaco es fácil: a veces basta con sonreír siniestra y misteriosamente. Interpretar a un héroe es fácil: basta con salvar a una dama en apuros a tiempo. Pero intenta interpretar la nada absoluta, cristalina. Voisin existe en la pantalla con la gracia de un gato que observa a la gente ajetreada: sin juicio, sin simpatía, con total incomprensión de por qué hacen tanto ruido.

El parecido físico de Benjamin Voisin con el joven Alain Delon funciona aquí por contraste: donde Delon siempre dejaba entrever una amenaza oculta o una fractura, Voisin es un muro de hormigón sordo. No miente al tribunal ni al sacerdote por altos motivos morales. Simplemente le da pereza inventar excusas. En un mundo donde todos llevan una máscara de hijo afligido, pareja amorosa o ciudadano respetuoso de la ley, un hombre sin máscara parece el monstruo más aterrador.

Un excelente contrapeso a este 'coma' emocional es Rebecca Marder en el papel de Marie. Su personaje es un concentrado de vida, risa y deseos humanos comprensibles. Quiere casarse, quiere amor, quiere normalidad. Sus escenas juntos recuerdan el intento de encender una fogata bajo una lluvia torrencial: ella arroja sus emociones a Meursault, y estas simplemente rebotan en su caparazón impenetrable.

Marder es increíblemente hermosa en este papel, pero su belleza aquí es un instrumento trágico. El director la necesita precisamente para subrayar de qué se está privando Meursault en su obstinada indiferencia.

Sin embargo, Ozon no sería él mismo si simplemente hubiera rehecho el clásico al pie de la letra. Con cuidado, sin la franqueza de un cartel, inserta en el tejido de la narración un subtexto poscolonial. La película muestra muy claramente que la sociedad francesa en Argelia no está indignada por el hecho mismo del asesinato de un residente local; a nadie le importa eso realmente. El sistema se enfurece porque Meursault ha violado el ritual. No lloró en el funeral de su madre, no se arrepintió ante el crucifijo y se negó a jugar según las reglas.

Ozon muestra el mundo colonial como una jaula sofocante donde la violencia está en el aire mismo, donde golpear a una persona de otra nacionalidad es normal, pero no beber vino con salchichas con el vecino ya es sospechoso.

Al final, obtenemos una película que deja un regusto extraño y pegajoso. No es una película que quieras discutir animadamente con amigos mientras tomas una cerveza un viernes por la noche. Ozon ha hecho una película que se mete bajo la piel y te obliga a hacerte preguntas extremadamente incómodas. ¿Con qué frecuencia simulamos las emociones necesarias en las reuniones de Zoom del trabajo, las cenas familiares o incluso en los funerales, solo para que la sociedad nos deje en paz?

'El extranjero' es una experiencia brillante, fría y aleccionadora. Vale la pena verla para ver cómo la literatura de una gran idea se convierte en un gran cine sin perder ni un miligramo de su peso intelectual. Y sí, después de la película, seguro que entrecerrarás los ojos ante el sol de una manera un poco diferente.