« Trois mille ans à t'attendre », rare grand film hollywoodien sous nos latitudes, réalisé par George Miller (« Mad Max »), un réalisateur aimé et attendu en Russie, sort en salles. Mais après la projection, on reste avec des sentiments mitigés.

Alithea Binnie est une narratologue. Elle étudie les mythes de différents pays et peuples et démontre que même des légendes très différentes partagent des racines et des peurs communes. Elle cherche des points communs pour prouver que tous les humains ont été confrontés à des problèmes similaires et y ont répondu par des absurdités aussi ingénieuses, et qu'aujourd'hui la science résout ces problèmes, que les mythes ne sont plus nécessaires, et tout ce genre de choses.

Regarder cela aurait été assez ennuyeux, mais Alithea est jouée par Tilda Swinton, et ce fait apporte immédiatement un certain espoir d'une évolution intéressante – et cet espoir se justifie d'une certaine manière. Ayant acheté un récipient ancien et légèrement abîmé dans une boutique d'antiquités à Istanbul, Alithea essaie de le nettoyer le lendemain matin avec une brosse à dents électrique et l'ouvre accidentellement. Un nuage géant apparaît, remplit toute la pièce, Alithea pense qu'elle va fermer les yeux et que tout disparaîtra, mais le nuage matérialisé (gonflé par CGI à l'échelle de Hagrid) ne compte pas disparaître – la scientifique a libéré un djinn, une créature mythique prête à exaucer trois vœux.

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Cependant, Alithea – une personne moderne dans son expression la plus extrême – ne peut rien souhaiter. Elle a une maison, pas de famille, mais elle n'en a pas besoin, elle n'est pas prête à mourir par amour, elle n'a pas besoin de toute la connaissance du monde, ni de la moitié d'un royaume. Les Européens occidentaux vivent si bien que les djinns, semble-t-il, ne sortiront jamais de leur bouteille.

Mais non, une issue se trouve quand même – le postmodernisme a enlevé les désirs à l'homme, tout est devenu une blague, le mystère s'est transformé en plaisanterie, mais le besoin d'histoires est resté. Alithea commence à écouter avec fascination les histoires du destin difficile du djinn – trois emprisonnements dans une bouteille, dont deux par amour et un par bêtise – et s'y noie progressivement. Elle est une voyeuse, dans le même sens que les héros de « Fenêtre sur cour » et « Blow-Up », par exemple. La vie d'un autre, révolue depuis longtemps, s'avère bien plus intéressante que la sienne : voilà où sont les passions, les sensations, le vrai.

Et, à la suite de son héroïne rationnelle, qui passe d'une moquerie raisonnée (« Je sais parfaitement que vous êtes un djinn-trompeur et que vous retournerez mes vœux contre moi, à quoi bon tout cela ? ») à l'espoir d'un amour sincère, « Trois mille ans à t'attendre » fait également un saut du post- au métamodernisme, du XXe au XXIe siècle. Ne désirant rien du tout, Alithea commence à un moment donné à désirer l'impossible, et il y a là, sans doute, cette sincérité et cette inventivité pour lesquelles nous aimons George Miller, qui, malgré tout son éclectisme (chez qui d'autre trouve-t-on dans sa filmographie un film sur un cochon parlant et un exploitation post-apocalyptique sur un agent de la circulation vengeur ?), reste toujours fidèle à lui-même.

Bien sûr, la problématique du film « Trois mille ans à t'attendre » n'est pas nouvelle, mais cela ne le rend peut-être pas moins captivant : Miller est un réalisateur exceptionnel, et il raconte les vieilles vérités avec délectation, une joie presque enfantine et en même temps de la sagesse (comme s'il avait lui-même vécu trois mille ans), de sorte que même dans les moments les plus banals, le film reste un spectacle captivant. Le goût de l'auteur ne le trahit pas non plus : même lorsque l'action rappelle à s'y méprendre « Muhteşem Yüzyıl », on sent qu'il s'agit moins de vulgarité que d'un commentaire postmoderne à son sujet.

Mais on ne se nourrit pas uniquement d'un commentaire postmoderne dans un film de genre, c'est pourquoi, dans la seconde moitié du film, « Trois mille ans à t'attendre » déplace l'action du passé lointain vers notre époque pour raconter une histoire d'amour moderne. C'est là que les problèmes commencent.

Le fait est que Swinton et Elba sont, individuellement, de grands artistes, mais en jouant « Kate et Léo » dans l'esprit des « Mille et Une Nuits », ils perdent face à Hugh Jackman et Meg Ryan – il n'y a pas de chimie particulière entre eux, et la température du film ne dépasse pas celle de la pièce. Les héros plaisantent, bien sûr, de temps en temps, et se disputent même, mais tout cela semble un peu forcé. Même leur dispute, censée être drôle, sur le point de savoir si la reine de Saba est allée voir Salomon (comme le dit la Bible) ou si c'est lui qui est allé la voir (comme l'affirme le djinn), est prononcée dans le silence oppressant de la salle de cinéma, bien que la blague soit expliquée et même soulignée.

Miller explique tout, et c'est là, bien sûr, le problème – pour un film de genre, il y a trop de choses à expliquer ; pour un film d'auteur, trop de choses sont expliquées. Et le fait que ce soit Salomon qui soit allé voir la reine de Saba s'avère être, en principe, une révélation du même niveau que si, par exemple, on découvrait que ce n'est pas Winnie l'Ourson qui est allé chez Lapin, mais Lapin chez Winnie. C'est-à-dire une information curieuse, certes, mais, dans l'ensemble, pas indispensable.

Il en va de même pour « Trois mille ans à t'attendre » – c'est un bon film, en quelque sorte ; moralement correct ; le sarcasme cède la place à la sincérité au bon moment ; et l'idée que maintenant que nous n'avons rien à souhaiter, nous souhaiterons ce qui est impossible à réaliser, a une certaine profondeur ontologique ; mais on a envie de remettre le djinn dans son royaume heureux, et Tilda Swinton dans un nouveau film.

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« Trois mille ans à t'attendre » est en salles depuis le 8 septembre.