Encore une semaine, et encore une série que vous n'avez pas demandée, et que vous avez probablement ignorée (à tort). Même moi, j'ai failli l'ignorer – je suis très tiède envers les films et séries dont les titres ressemblent à des pseudos de rappeurs SoundCloud – Young, Lil, etc. D'autant plus que même Steven Spielberg n'a pas réussi à porter le jeune Sherlock à l'époque, lui qui a décidé de transformer l'histoire du futur maître de la déduction en un horreur gothique agrémenté de mysticisme égyptien.

Bien que Guy Ritchie ait un peu plus de crédit que Spielberg dans ce domaine – après tout, il a réalisé des Holmes tout à fait corrects en longs métrages, et il sait manier les formats télévisuels avec soin et sans trop de pathos. On regarde ? Eh bien, au moins, on essaie.

Tout commence par un combat à poings énergique en prison sur Smoove & Turrell. La caméra danse comme dans un bon rave, le montage va plus vite que le bon sens, les coups tombent pile sur le rythme. On dirait que ça ne va pas être ennuyeux.

L'un des participants à la bagarre est le jeune M. Holmes lui-même, qui, par ennui, menait des recherches de terrain sur le vol à la tire ; à des fins purement scientifiques, bien sûr. Son frère Mycroft sort Sherlock de prison et l'envoie à Oxford – mais pas comme étudiant, plutôt comme, disons, gestionnaire d'infrastructure domestique. Pour le dire dans le langage ciselé d'un concierge d'université, les toilettes ne se nettoient pas toutes seules.

En tant que domestique, Sherlock se promène librement dans les bâtiments d'Oxford, jette un œil aux cours et discute même avec les professeurs. Lors d'un cours, il rencontre un étudiant qui pense plus vite et sourit plus froidement. Et son nom est James Moriarty.

Ce n'est même pas un spoiler : l'exposition est si rapide qu'elle tient en vingt minutes. Mais ensuite, il se passe une chose étonnante – la série commence à ressembler moins aux Holmes de Ritchie qu'à ses Agents de l'UNCLE. C'est-à-dire qu'à l'écran, on a une bromance exemplaire entre deux hommes élégamment vêtus avec des mentons expressifs, qui échangent des piques élégantes, provoquent les aristocrates locaux et volent de l'alcool de luxe lors de leurs soirées. À un moment donné, ils se retrouvent au centre d'événements qu'ils auraient mieux fait d'éviter.

Ici, Jeune Sherlock se tire une balle dans le pied, car l'intrigue criminelle se transforme rapidement en une histoire de sociétés secrètes et de complots internationaux. Les intrigues conspirationnistes grandioses s'accordent déjà mal avec les détectives classiques (souvenez-vous du Quatuor d'Agatha Christie – non, oubliez), et elles sont carrément contre-indiquées pour une histoire de formation d'un personnage comme Holmes. Démêler un coup politique à l'échelle continentale, puis s'occuper de la routine criminelle victorienne ordinaire ? Quel développement de personnage.

Dans son deuxième pied, la série tire avec le pistolet laissé par le Sherlock de Cumberbatch. Trop de drame familial alambiqué. Mycroft, d'accord, c'est canon. Mais là, il y a la mère, le père, et... bon, ça, c'est un spoiler.

Mais Holmes et Moriarty, d'une manière ou d'une autre, portent cette structure bancale sur leurs épaules. Oui, c'est du n'importe quoi. Mais du n'importe quoi vivant, amusant et très charmant. Avec en plus une bande-son désinvolte allant de la musique irlandaise authentique à la psychédélie française des années soixante et au post-punk.

Donc, ce cirque d'aventure m'a plutôt plu, j'attends la deuxième saison. Il faut bien savoir comment notre duo de cerveaux deviendra des ennemis mortels. Et si Ritchie décide soudainement qu'ils ne le deviennent pas, ce sera encore plus intéressant.

#série_vue