Nos cinemas, uma notícia do Festival de Cannes — 'As Cores do Tempo' de Cédric Klapisch. Sobre amor, arte, Paris e qual é afinal a cor da modernidade — no nosso artigo.

O tempo foi criado pela morte. Necessitando de corpos e coisas,

as propriedades de ambos ele busca em vegetais crus.

Iosif Brodsky, 'O Fim de uma Bela Época'

O último florescimento do impressionismo, o último impulso na sensação aguda de caos lá fora e dor lá dentro — o ciclo 'Nenúfares' de Claude Monet. Sua amada esposa falecera, seu filho em breve partiria para a frente de batalha, sua visão turvada pela catarata, a França no turbilhão da Primeira Guerra Mundial, a Europa no declínio da 'bela época'. Mas Monet tenta lidar com a crise. Ele compra uma casa de dois andares em Giverny, perto de Paris, e meticulosamente projeta seu jardim, que pintará pelos próximos vinte anos.

Agora, diante dos 'Nenúfares' de Claude Monet, uma garota do criador de conteúdo Seb (Abraham Wapler) troca de roupas e posa. O vestido não combina com os tons verde-azulados, então, por favor, mude a cor desta pintura ao fundo. Pode parecer que Cédric Klapisch está revirando os olhos ou erguendo as mãos, lamentando a incerteza das cores do nosso tempo, que podem mudar na tela em segundos. Elas imitam estilos e épocas com a desenvoltura habitual do (pós) pós-modernismo. Mas não basta apenas mostrar a forma da modernidade; Klapisch tenta encontrar a interconexão das épocas. E para isso, escolhe a metáfora mais prosaica e, ao mesmo tempo, mais tocante — a árvore genealógica.

Em 'As Cores do Tempo', há três épocas: a modernidade, representada pela figura de Seb; o século passado, representado por Adèle (Suzanne Lindon); e meados do século XIX, representado por sua mãe. Enquanto Adèle deixa seu idílio normando para encontrar sua família em Paris, os herdeiros se reúnem no ninho familiar antes de sua venda no mundo moderno. Eles devem consentir com a demolição da casinha rural, que, como se descobre, não só atrapalha as autoridades a construir o novo horror da modernização (com estacionamento), mas também guarda memórias.

Todas as vinte pessoas são descendentes de Adèle, uma simples garota que, cem anos atrás, também amou, sentiu, buscou a si mesma. E caiu no esquecimento. Com todos os seus amores, sentimentos e buscas. Agora nada se sabe sobre ela, mas quatro de seus numerosos herdeiros decidem mudar isso. Eles começam a investigar os vestígios materiais de sua vida, tentando reconstruir não apenas a própria Adèle Vermillard, mas também seu mundo.

Entre os membros da família que examinam os escassos artefatos do século passado, está também o duplo de Adèle — igualmente jovem, inexperiente e desesperadamente dividido entre dois mundos, Seb. Ele é chamado pela palavra da moda 'criador de conteúdo', mas ainda não decidiu se conseguirá colocar sua alma no altar da modernidade. Após encontros com sua amiga, aquela que sugeriu amarelar os 'Nenúfares', ele se encanta por uma garota aparentemente atemporal que canta com violão acústico ao fundo de Paris.

Vermillard também teve uma decisão fatídica semelhante, e ela também escolheu entre o progresso tecnológico e a lírica eterna da alma, só que no seu caso — entre a fotografia e a pintura, na figura de seus dois jovens vizinhos: Lucien e Anatole. A escolha, claro, foi pela pintura. Se foi um curso natural das coisas ou um hábito da família Vermillard — talvez nunca saberemos. Afinal, a mãe de Adèle também decidiu ficar com o jovem pintor que pintava o amanhecer em uma névoa cinza-azulada.

'As Cores do Tempo' dissecam épocas em busca de continuidade entre elas. E, como qualquer pessoa que se preze, Cédric Klapisch encontra a conexão, claro, no amor e na arte. Mas não é à toa que todos os seus heróis-duplos não são pessoas da arte. Eles são apenas observadores. O processo artístico não depende deles, pois sobre a interconexão dos gênios pode-se ler em artigos científicos, ouvir em palestras públicas, em conversas de estudantes de história da arte durante o almoço.

O diretor torna a ideia da repetição eterna mais cotidiana. Mais próxima. Seus heróis são pessoas comuns; sua época influencia seu mundo, mas não o forma completamente. Essa entonação também se comunica com a abordagem contemporânea, que dá cada vez mais atenção ao mundo das coisas, objetos que cercam as pessoas. Pequenos cenários que guardam sentimentos imensos.

Um pedaço de tela com pinceladas monocromáticas ilegíveis parece desinteressante até que sua história seja contada. Para Seb, é uma bugiganga estranha de sua tataravó; para Adèle, uma maneira de encontrar seu pai; para sua mãe, uma das últimas lembranças com seu amado; para o mundo, parte do nascimento do impressionismo. Embora este último interesse Klapisch em menor medida.

Além do amor e da arte, a categoria de eternidade em 'As Cores do Tempo' inclui também o lugar. No ritmo das colagens de montagem entre as épocas, não há comparação. Pelo contrário, enfatiza-se a monumentalidade, a imutabilidade de Paris. As ruas podem ter conteúdos diferentes, mas a alma é sempre a mesma. No vínculo amor — arte — Paris, só faltam Godard ou Bertolucci, mas Cédric Klapisch ensina a concentrar-se nas pequenas partes dentro do cenário do todo global.

'As Cores do Tempo' usam as linhas amorosas como fundamento, mas o sistema de coordenadas do filme é muito mais amplo. A parte romântica revela a continuidade das épocas, e os séculos estão ligados pelas pessoas. Portanto, as cores e os tons são formados sob o peso de tudo que veio antes, de tudo repetido e vivido por gerações — tudo que é tocante, tudo que é valioso, tudo que é tímido, tudo que é juvenilmente tolo, tudo que é caro ao coração, tudo que é eterno. Tudo que é humano. E isso pode ter qualquer cor. Até amarelo.