Estreia nos cinemas o melodrama dinamarquês 'Copenhague não existe', cuja estreia mundial aconteceu no Festival de Cinema de Roterdã, e a estreia em Moscou ocorreu há alguns dias no Summer Cinema by KION. Sobre os méritos inesperados desta fita tranq...

Sander está sentado à mesa em uma casa ricamente mobiliada e não consegue satisfazer a curiosidade de um homem corpulento com suas respostas. Esse homem, ao mesmo tempo, quer muito saber e não quer saber de nada. O caso é que Sander é o namorado de sua filha Ida, que desapareceu em circunstâncias misteriosas há três meses. O pai, interpretado pelo notável ator de personagens Zlatko Burić («Cowboy de Copenhague», «Triângulo da Tristeza»), ora suspeita de Sander, ora o acusa de algo, mas acredita firmemente que a filha voltará, que ela simplesmente saiu de Copenhague, como prometeu por telefone pouco antes do desaparecimento.

O desdobramento gradual do passado é o foco do filme de Martin Skovbjerg, e graças à sua estrutura interessante (o roteiro foi escrito por Eskil Vogt, um grande mestre, coautor do excelente romcom existencial 'O Pior Vizinho do Mundo' e diretor do noir original 'Cega') e à montagem poética, o passado não é apenas mostrado em flashbacks, mas também se sobrepõe ao presente, encobrindo-o. 'Copenhague não existe' é um filme sobre o passado, filmado também — no passado. O amor não pode ser recuperado, a amada também não, e tanto o pai quanto o amante de Ida reviram, dissolvendo-se neles, momentos escolhidos de suas biografias, nos quais o fantasma de uma imagem triste dessa garota esquiva cintila.

Roman Kovalev

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'Copenhague não existe' é, claro, um exemplo clássico do melodrama escandinavo, com sua fluidez, enredo emaranhado e superioridade da forma sobre o conteúdo, mas é também, na mesma medida, um suspense existencial. Assim o filme é chamado em inúmeras descrições e, no geral, não estão mentindo. E como em um verdadeiro suspense existencial (veja 'Blow-Up', o exemplo mais puro do gênero), a principal questão que se coloca diante dos personagens não é 'o que aconteceu', mas 'como viver com isso a partir de agora'.

Alguns personagens não veem outra saída senão, na verdade, não viver mais, e no momento em que esse pensamento finalmente é articulado de forma clara, quase como um título especial, o filme floresce em toda a sua beleza triste e um tanto murcha. O que é mais fácil — viver em Copenhague ou sair de lá, não viver de jeito nenhum? É preciso mais coragem para continuar tentando viver com a estranha dor de alguém que entendeu algo errado sobre a vida, ou para desistir dessa tortura eterna?

Essas não são as perguntas mais originais (no mesmo Reino da Dinamarca, a questão 'ser ou não ser' já foi, geralmente, considerada), mas são feitas com uma entonação comovente, e graças a elas, esse filme, em alguns trechos confuso, em outros abertamente arrastado, se eleva um pouco acima da exibição cinematográfica, lembrando até o grande filme 'Não Olhe Agora' (pelo traje vermelho da heroína e pelo pôster, parece que Skovbjerg se inspirou na obra-prima de Roeg). Os heróis se recusaram a olhar para o mundo ao redor — viveram quase sem sair do apartamento de Ida por um ano, tentaram fugir dessa realidade para outra, mais honesta, mais correta.

E agora, com o desaparecimento de Ida, Sander e o pai dela fogem da realidade da mesma forma — só que agora não para aquela onde Copenhague não existe, mas para o passado. Passam horas sentados e relembram suas próprias vidas, que ainda não passaram, mas já terminaram, não apenas lembrando de Ida, mas reinventando-a.

Quem ela era? Como ela era? Só sabemos dela através de memórias fragmentadas e imprecisas. Ida é interpretada por Ângela Budanović, então ela era, claro, hipnotizante. É difícil notar isso na série 'Cowboy de Copenhague', onde Budanović interpreta uma jovem médium de natureza claramente sobrenatural, mas a atriz tem um encanto triste e cativante. Durante grande parte do filme, ela aparece na tela por meio minuto para desaparecer imediatamente, e fala muito pouco, mas seus sorrisos abafados, poses estranhas e olhos perdidos dizem tudo, e até a história de Sander, que esclarece o que realmente aconteceu, é na verdade completamente desnecessária — basta olhar para a tela.

Aliás, isso foi o mais difícil para o público na estreia: duas garotas sentadas atrás de mim estavam, basicamente, entediadas, e uma delas até sugeriu que a amiga fosse embora. Mas a outra respondeu tristemente: 'Não, não, isso tem que acabar de alguma forma'. Em certo sentido, ela está certa, mas talvez não.

Tudo isso realmente acabou? Poderia ter acabado? Será que algum dia terminam os jantares fracassados com amigos enfadonhos; conversas com um pai estranho que não entende nada; frases ditas fora de hora, filmes assistidos em vão, fins de semana perdidos? Ou eles não desaparecem, ficam, fundindo-se à paisagem, para sempre, para depois se lembrarem de si mesmos?

A saudade acaba algum dia? Essa é, talvez, a questão central que os personagens do filme tentam responder e não conseguem. O filme em si, aliás, contra as expectativas, terminou como deveria, e o final é um grande acerto. Porém, já nos créditos, no pátio do bar Strelka, a tragédia silenciosa alheia foi substituída, como muitas vezes acontece, por uma discoteca nacional.