Estreou nos cinemas o novo filme com Alan Ritchson, no qual, em vez do herói, falam os roqueiros. O filme de Patsy Ponchirilo realmente ficou contagiante em todos os sentidos. Mas, ainda assim, falas na boca dos heróis às vezes são necessárias.

Detroit, anos 1970. John Miller (Alan Ritchson), um simples operário de fábrica de automóveis, comete um erro fatal: apaixona-se por Sofia (Shailene Woodley), que pertence ao chefe do crime local (Ben Foster). Ele até consegue pedi-la em casamento, mas a punição chega rápida e traiçoeira — falsa acusação, julgamento, longos anos atrás das grades. E quando John sai em liberdade, só lhe passa pela cabeça uma coisa: a fria sede de vingança terrível contra aquele que lhe tirou tudo.

O novo filme de ação de Patsy Ponchirilo, autor do magnífico faroeste "Old Henry", gira principalmente em torno da figura imponente de Alan Ritchson — um ator que, a cada papel, conquista com mais confiança seu lugar no mundo do cinema masculino, ofuscando a tela apenas com a textura de seu torso. Desta vez, Ponchirilo, já estabelecido no gênero, decide dar um passo além dos limites habituais: em "Motor City", ele elimina completamente os diálogos. Apenas o estalar de ossos e golpes contundentes.

E há golpes em abundância em "Motor City". Ritchson nesse elemento não é apenas orgânico — ele se torna um condutor da energia do cinema de testosterona dos anos oitenta, naquela fúria primordial. O silêncio dos personagens — um recurso já testado por John Woo em "Fúria Silenciosa" (lá era forçado), e em Woo funcionou perfeitamente. Ponchirilo, por sua vez, substitui as palavras por música: a trilha sonora do filme é inteiramente composta por clássicos do rock, onde cada música está ligada a uma cena específica e serve como seu soprador invisível.

Não é um truque difícil: muitos fizeram isso, basta lembrar de Martin Scorsese. Mas em "Motor City" isso às vezes se transforma em um videoclipe muito longo, ainda por cima pesado pelo constante câmera lenta. E o silêncio obstinado dos heróis às vezes confunde. Cenas que simplesmente exigem algumas falas afogam-se no rugido das guitarras, e isso não contribui em nada para a compreensão mútua com o espectador. Às vezes é preciso simplesmente imaginar o que, em tese, o próprio tecido do filme diz abertamente. Sim, esse "truque" certamente tira "Motor City" da coorte de irmãos monótonos, mas em algum momento torna-se um fardo capaz de arrastar para o fundo até mesmo o indestrutível Ritchson.

Felizmente, Ponchirilo guarda tudo de mais emocionante para o final, e pelo terceiro ato o autor pode facilmente ser perdoado por todos os defeitos listados. Lá, o diretor, como se diz, esquece o pedal do freio, como um verdadeiro roqueiro. O herói de Ritchson faz uma faca de caramelo, rosna como um animal ferido, foge da prisão com a ajuda de seus irmãos de armas — em suma, transforma-se definitivamente em uma máquina de vingança. A aparição dos amigos, aliás, não deixa de sugerir que um dos referenciais de Ponchirilo possa ter sido "Desperado", de Robert Rodriguez — os mesmos profissionais silenciosos, capazes de arrasar meia cidade por um amigo.

Depois, o espectador é presenteado com o confronto principal com o policial corrupto no elevador. Com uma única cena, Ponchirilo superou todos que se esforçaram para superar uns aos outros. Como, por exemplo, o coreógrafo de "Fúria Viva" (recente favorito do gênero), Kenji Tanigaki, que criava construções complexas e levava ao absurdo o desfecho de alguns combates. Ponchirilo simplesmente deu aos personagens uma espingarda de cano serrado e uma faca, trancou-os num espaço fechado e confiou inteiramente na própria intuição.

É verdade que, antes disso, o espectador terá que aturar a peruca ridícula de Ritchson e as encenações um tanto gastas com um toque de adultério clássico. Sim, "Motor City", apesar de toda a sua dureza concentrada e brutalidade ostensiva, é um filme antes de tudo sobre o amor terreno simples, que de vez em quando acontece. Por amor, matam, cumprem pena e saem para matar de novo.

Para confirmar isso mais uma vez, Ponchirilo cria um segundo final completamente desnecessário, como uma cena pós-créditos, colocando na boca de Ritchson a única fala. Só para dar mais veracidade. Mas ao sair do cinema, essa ideia se dissipa instantaneamente, e na memória fica apenas o silêncio severo do protagonista, que não sabe brincar, mas sabe amar até o fim e reduzir seus inimigos a pó.