Die nördliche Birke ist niedrig, strauchartig, als ob sie gar kein Baum hätte werden müssen. Ihre Stämme wachsen nicht gerade nach oben.
Sie winden sich, verdrehen sich, verflechten sich miteinander. Einer geht zur Seite, ein anderer kehrt zurück, ein dritter legt sich daneben — und das alles fügt sich zu einem komplexen Muster, das man wie ein Ornament betrachten möchte.
Es scheint, als ob der Baum nicht wächst, sondern langsam webt. Wahrscheinlich ist der Norden selbst daran schuld.
Hier gibt es starke Winde, lange Winter, kurze Sommer. Schnee, Kälte, Steine. Der Baum muss nicht so sehr nach oben wachsen, sondern eher zur Seite — einen Platz suchen, wo er sich verstecken, wärmen und festhalten kann. Und vielleicht ist es deshalb so viel Bewegung in diesen Birken.
Sogar ihre Blätter sind etwas Besonderes — klein, leicht, fast filigran. Vor dem nördlichen blauen Himmel sehen sie aus, als hätte jemand sie mit einem feinen Pinsel gezeichnet.
Ich habe lange auf diese Stämme geschaut und gedacht, wie seltsam die Natur es versteht, Notwendigkeit in Schönheit zu verwandeln. Alles, was einst das gerade Wachstum behinderte, wurde mit der Zeit zum Muster.